“罗德……你来了……”他的声音是被炭火熏烤过的沙哑。
罗德的视线如灰铁般凝重。他脊梁绷直，扫过他潮红的脸颊，顿了一会说：“你看起来很不好，马尔斯。”
马尔斯剧烈地咳嗽几下，幅度之大好象要把肺给咳出来。他用他干枯得象旧蜡烛的手掌，拍了拍床边，“来……我的孩子……”
罗德坐上去，手依然紧迫地按紧剑柄。他的黑发顽固地翘着，腰背象铁板一样绷住。
“我主动辞掉了军职……”马尔斯自嘲地笑了笑，眼里有几分豁然，“我的心脏随时都会停止跳动，奥托将军不会允许一颗即将枯萎的病cao掌管他的军队……”
“奥托将军？”罗德警戒起来，“他是叫安东尼吗？”
“那是他的弟弟……”马尔斯摇头，“他的名字叫门希。我在他手下效命了十年……”
罗德冰着脸，眼睛里有沉思的暗光。
一丝骄傲的神采在马尔斯的脸庞松开，锥裂他原本的痛苦，“没想到你已经成了多米提乌斯的亲卫。他是个很有希望的继位者……你有一个充满希望的仕途……”
罗德沉毅的面色纹丝不动，“我在乎的不是这个。”他说。
马尔斯笑了笑，“命运的走向从不参考人的意志！”
他想了一会，眼里跃起一丝笃定，“近卫军长官的职位多半由皇帝的亲卫担任。如果多米提乌斯将来即位，你自然就有了就和你的父亲一样的职务……”
不出意外地，罗德的眼角出现了愠怒的红色。一种自前世就深埋的纠结在内心爆发，他缩起眉头，紧握剑柄的手骨如抓钩一样隆起。
“他不值得‘父亲’这个称呼……”他口气危险地说，“你可以称呼他为泰勒斯。”
“很抱歉，我必须这么说！”马尔斯罕见地固执起来，一向平和的他变得就象龟壳一样冥顽，“我没有多少寿命再提醒你这个事实了……”
他话音未落，就捂住嘴气喘起来，呼呼的气喘声就象炉灶生火用的风箱。他就象一条快要干死的、开合着鱼鳃的鱼，指尖尽是不健康的绀紫色。
罗德闭了嘴，没有再出言不逊了。
奴隶走上前，手里端着一碗熬得黏乎乎的褐色药汁。他扶着马尔斯，一勺勺喂他喝完。
马尔斯咽下最后一口苦涩的药，连鼻息都带着一股浓稠的苦味。
“我已经时日不多……”他握住罗德的手，眼里有一丝迫切，“能答应我一件事吗……”
罗德毫不犹豫地点头。
马尔斯微笑起来，欣慰宛如涟漪般荡在他脸上。
“……还记得你父亲曾经留下的遗言吗？”他费力地说，“他要你拿到他的金剑，然后再毁了它……”
一种复杂的情绪涌来。罗德的呼吸停滞一下，面庞是被缠住似的压抑，象是被十字架上绑缠四肢的铁丝束缚到了。
“我的遗愿，就是实现你父亲的遗愿……”马尔斯紧张而期待地看向他，绿色的眼瞳蒙一层水雾，那是强烈的病痛带来的涣散。
罗德看着他的眼睛，点了头。
马尔斯松了口气，象绷紧的弓弦一样松懈下来。他躺回床上，方才的嘱托好象他的灵魂所驻，说完之后他也如飘萍一样浮游起来了。
“你应该知道，只有近卫军长官才能拿到那柄金剑……”马尔斯说，眼里别有一番深意。
罗德紧攥剑柄的手指抖动一下，但随即就如焊接一般牢固不动了。
马尔斯见他没什么反应，心存忧虑地补充道：“要拿到剑，就要辅佐多米提乌斯登上帝位……”
“我知道。”罗德语气沉重地说。他的五官即使在尚未退却的烟雾依旧是犀利的，“就算你不说，我也会这么做的！”
马尔斯病气浓重的脸上，此时冒有浅淡而无奈的笑容。
……
从马尔斯家回来时，已经到了傍晚。
罗马刚刚下过一场小雨，雨水象蜡油一样覆盖榕树的每一片叶子，再顺着叶脉滴下。
罗德一路淋雨走来。他的黑发被淋得潮s-hi，拧成s-hi嗒嗒的几绺贴在鬓角，黑衣也是半潮不干的。他随意地拨动一下发尾，甩出几滴雨珠，就象一只被雨浇s-hi的黑鹰。
他用衣袖擦一把下巴，威慑如锋刃的眼睛一个上扬，就瞥到了坐在天井边的尼禄。
尼禄一身红袍，在墨绿的树叶荫蔽之下，象一只生长其中的红罂粟。
罗德端正一下脚步，半垂着眼帘俯视他。他笔直而挺拔的脊梁，有桀骜不屈的意志。
“我回来了！”
“我在等你。”
“看出来了！”
尼禄轻笑一下，纤细的身影象一小点磷火游荡过来，走到罗德面前。
空气中有雨后青叶的清冽味，水汽浓重，雨滴声在未知之处如虫蟊般蠢动。
在这潮化的、气味清新的庭院里，有两瓣鲜烈的朱红，那是罗德润泽的双唇。
尼禄盯着他的嘴唇，眼神漫溯开来。
罗德将s-hi漉漉的鬓发挂到耳后，浓黑的眼